Hay historias que, acaso por su belleza, intensidad y pasión, o todo a la vez, vuelven a repetirse con el paso del tiempo. Debe de ser que al destino le gustan estos caprichos. El caso es que, una década después, el Atlético repitió aquel épico guión de 2010. Sólo que esta vez Forlán fue Llorente, parte ya de la eternidad rojiblanca, con dos zapatazos en la prórroga que ya son historia rojiblanca. [2-3: Narración y estadística]
El 14, ese emblemático dorsal que en su día portaron Gabi o Simeone, rasgó las entrañas de Anfield, donde quedó varado el campeón. Ya nadie preguntará para qué narices cambió de acera. Es evidente que el destino le tenía reservado algo grande como lo que sucedió en Anfield. Y no fue otra cosa que el Atlético volvió a domar a la tormenta, una avalancha mucho mayor que la hace 10 años, y lo hizo a lomos de Marcos Llorente. Su pasado ya es pasado. Su presente ya esta aquí. Por su doblete y el empeño de sus compañeros, con idéntica indumentaria que entonces, este equipo ya tiene una gesta desde la que amanecer. La gesta recordó también a Múnich, a 2016, airoso de nuevo el Atlético, de nuevo de forma inexplicable -¿acaso Oblak?- del tsunami que fue el vigente campeón de Europa.
Porque, cuando más agua tenía al cuello el equipo, recién estrenada la prórroga, más fe le puso al asunto. Sus pulmones, como los de Llorente, se ensancharon en medio de la adversidad. La herida de Firmino fue un motivo suficiente para encontrar el genio y el orgullo que ha asomado a cuentagotas esta temporada. Tras el estruendo por el gol del brasileño, llegó ese arrebato final y los de Simeone, ya a salvo, sólo tuvieron que gestionar con inteligencia ese segundo acto de la prolongación.
AGONÍA
Fue el final de una noche agónica. Al mismo tiempo que el cielo de Liverpool se derramaba y la estruendosa e interminable grada The Kop despertaba, mientras AC/DC apuraba sus últimas notas del Thunderstruck, como acostumbra en el Wanda Metropolitano, Joao Félix echó una última mirada al horizonte. En parajes como Anfield es donde uno se hace mayor de edad. El chaval volvió a mirar al infinito mientras los fervorosos hinchas del Liverpool apagaban con su eterno You’ll never walk alone los clásicos acordes acompasados de la Champions. Como si el portugués intuyera lo que estaba a punto de ocurrir.
Una noche extraña porque, mientras el corazón de Anfield latía a mil revoluciones, con 54.000 almas entre sus muros, el de gran parte de Europa ya había empezado a dejar de hacerlo. Mientras el eco de las voces de los jugadores invadía el Parque de los Príncipes de París, un soberbio estruendo envolvía ese rincón de Liverpool.
A los niños les suelen asustar los monstruos, pero responden con descaro e inocencia ante lo desconocido. Quizás por eso lo primero que hizo Joao Félix, ajeno al huracán que se avecinaba, fue poner a su amigo y guía Diego Costa, baza de última hora de Simeone, cara a cara con el portero Adrián. Al punta le faltó precisión, aunque en apenas medio minuto habían mostrado con nitidez las intenciones. Lo de esperar, como ocurrió hace un año en Turín, no parecía ser -en ese momento- un argumento válido para una noche tan oscura y venenosa como en la que empezaba a adentrarse el Atlético. Cada gesto sobre la hierba del brasileño hacía que la sangre de los aficionados reds hirviese, incluso cuando dejó su sitio a Llorente, ya en el segundo acto. Allí no olvidan los desvelos que provocó con el Chelsea.
HEROICO OBLAK
Con el mismo traje negro con el que hace una década salió vivo, el Atlético se agarró con los dientes echando chispas a un césped que la lluvia había convertido en una suerte de pista de velocidad. Sofocó con el estómago, la cabeza y el corazón encogidos ese clásico arranque infernal con el que el campeón de Europa suele recibir a sus invitados. La cortesía inglesa, versión Klopp. Desde esa embestida inicial, el ritmo ya nunca bajó.
De la intensa lluvia que regaló el cielo se pasó al diluvio red, jarreando balones sobre el área de Oblak. Si el Liverpool no se adelantó antes fue porque entre Felipe y el portero esloveno se hartaron de espantar pelotas. Todos los hombres de negro arrimaron el hombro. Y cuando ya se relamían con el oxígeno del vestuario, irrumpió Wijnaldum para echar abajo con su cabeza todo lo que al Atlético le había costado tanto tesón sostener. El reloj se ponía a cero, pero el volcán ya había entrado en erupción.
Cualquier descuido entre ese banco de pirañas rojas era sinónimo de precipitarse definitivamente por el precipicio. De no ser por el clima, Oblak habría pensado que había vuelto a aquella asfixiante noche de Múnich, en 2016. Joao Félix interrumpió la tormenta con un zapatazo y el Atlético trató de sacar algo de pecho, al tiempo que el larguero escupía más metralla. Porque el orgullo es lo último que se debe perder.
En la banda, Jürgen Klopp observaba todo con calma bajo su gorra y su sonrisa, con las manos metiditas en los bolsillos de su abrigo. Simeone, mientras, agitaba sus brazos sin cesar, como si en realidad estuviera calentando para ese partido en Anfield que nunca pudo vivir como jugador.
